Vermú poético con Genialogías, el próximo sábado 30 de abril com Andrea Aguirre, María Solís y servidora, Marga Mayordomo.

AYER, RECORDANDO A GUADALUPE GRANDE EN LA BIBLIOTECA NACIONAL. 

Allí estuvimos a pleno aforo, en un acto de gran belleza plástica y literaria, fruto del trabajo de una mujer extraordinaria y polifacética, y del apoyo y puesta en escena promovido por amigos, poetas e Instituciones.

-

Federico Gallego Ripoll (en Facebook): “Yukón”, de Marga Mayordomo. Reseña.             Generar lenguaje debería ser condición esencial del poeta, como generar ámbito de vuelo es condición del ave.

Pero, a veces, generar lenguaje implica también generar conciencia, territorio –para el lector- de la restauración de una actitud inaugural ante las palabras, dispuestas desde la matemática subterránea de la vida. Advertimos el efecto, y nos sentimos implicados desde un no saber por qué, pero sabiéndonos sabidos desde ese mismo por qué.

Sí, me refiero a “Yukón”, de Marga Mayordomo.

Lo escrito brota en un territorio libre, no hay fertilizantes químicos, no hay cercas que lo acoten, ni una superficie orgánica sobre la que se sustente la palabra. La idea arde bajo el agua, crepita en lo anaerobio del huevo enterrado, llueve en lo profundo de la sima, vuela tras los párpados del caimán que dormita.

La poeta es libre –además de por naturaleza- por saber que el Poder la ignora, como ignora todo cuanto va más allá, en su control que castra, del contar, el medir y el pesar. El pensar y el pesar. El Poder pesa en su balanza: no piensa (el pensamiento... ¿qué?). Y sabe la poeta que seguirá caminando en la acompañada soledad de los no necesarios en este mundo de los escaparates y los cuchillos y los business y los codazos, quienes aún optamos a que en el fondo de nuestro equipaje el único logotipo visible sea el compuesto por las tres letras del verbo SER.

Cuánto aprendo de Julio Más (gracias) siempre, también en el prólogo de este libro, de contenido, por otra parte, imposible de reproducir en un formato tan lineal como el de Facebook. Yo procuro leer a cada poeta como si fuera el único vaso de agua que queda en el mundo, así me libro de ubicar a nadie en lugar alguno. (Entiéndanme, a cada poeta: condición no siempre compatible con la edición de libros de versos.)

Si aún no lo tienen, y quieren saber hasta dónde da de sí lo imposible, busquen este libro y jueguen a encontrar a quienes, una vez adentrados en él, aún no hemos hallado la forma de salir.

Una poeta expandiéndose en su Big bang: Marga Mayordomo.

 

SOBREVIVIENTES

   

“Los camiones de basura se dirigen en fila a la aurora

     con sus luces encendidas.

     JULIO MAS ALCARAZ”

I

sin luz tampoco estrellas

en la periferia de otro mundo rebusca

rebusca __bajo la luna fría

             apaguen los mecheros  callarse... no existen los ratones

solo en sueños

entre casitas de hojalata y pvc __mirando al Norte   avergonzadas

ahí __sus voces la sombra de los perros el bullicio de Atapuerca

sus meninos

los meninos de la rúa pibes chamacos nanos escuincles

decí lo que querís...   ¡hablen más duro!

¿qué pasa con el audio?

... mi papá está perdido

         

 o mío babbino caro

          __oh María María canta más fuerte

          (ah sí _los extrarradios)

 

ahí está __procaz embarazada

la llanura

sus entrañas –leche y miel reza el anuncio-

la muerte las drogas el alcohol

__extraños frutos del “Jardín del Paraíso”

 

  

          pienso en El Bosco

          y en ese museo donde ya no cabe un alma

          (busco en vano el roce de otra piel

          _estoy loca de nostalgia)

          aquí: el infierno

 YUKÓN. MARGA MAYORDOMO

HOY COMPARTO AQUÍ, CON ENORME ALEGRIA, LA CARTA ABIERTA, QUE ME HA DEDICADO AYER FRANCISCO CARO, CON MOTIVO DE LA PUBLICACIÓN DE YUKÓN.

BLOG DE FRANCISCO CARO. MIENTRAS LA LUZ

 sábado, 26 de marzo de 2022

Carta Pública y dos poemas de Marga Mayordomo

 

      Querida Marga, si digo del milagro de la poesía, capaz de andar el borde de los acantilados y ser al mismo tiempo amparadora, al mismo tiempo vientre, caverna, tálamo abierto, refugio contra la mansedumbre de la rutina, digo de ti. Marga, tu poesía es un desafío a los enjambres, tu poesía grita pétalo y cereza, habla con los ríos helados. He recorrido contigo el curso del Yukón, he ido contigo en piragua por sus rápidos y meandros, escoltados por los inuit, contigo he atracado en puertos aún no construidos. Hoy quiero decirte que tu poesía estalla, que busca romper el continente, esa frontera que señalan las páginas, que busca lo que brota, no solo en la topografía, también en el mentón de sus imágenes, en los fogonazos con que dejas ver (al tiempo que velas) tus intenciones; en el amor sin piedad por la tierra y su pureza, por los seres que la embarran. Me admira la ebriedad sonora de un lenguaje que doma la sintaxis, o la inventa. Yo creo que la poesía y sus talleres han tenido pocas alumnas más rebeldes que tú y al tiempo más aplicadas. Digo esto porque en la creación poética, las recomendaciones suelen formularse con recta intención, mas son a veces mera trampa para incautos en busca de buen consejo. Tú desbrozas, rasgas y desordenas, descorchas, para poder recomponer desde la espuma de la libertad. Tu Yukón es mosaico de formas y paisajes, de ritmos y ciudades futuristas, de banderas exhaustas y pupilas de lobo, tú anotas en columnas azotadas por las furias del caos. No sé sí bajan desde tu siglo, de las campas mapuches, o de las citas que tan primorosamente ordeñas. Y qué decir del traqueteo vándalo con que transitas por las distintas lenguas, ese guiño a la postmodernidad. Olma sin techo y violeta, te dices. Y en una de las páginas: necesito fabular, reimaginarme, para luego preguntarte: ¿come finirá tutto questo? Como si te preocupara. Yo sé que no te acongoja, porque sé que lo tuyo es fluir, dejarte hacer… y hacer, sentarte a lomos del potro desbocado que es el poema, y luego internarte con él en la niebla hasta oírla crujir. Dice Julio en su prólogo que te perteneces con descaro, ¿qué si no, y quién si no? pregunto. Yo digo que tu poesía apunta a tu pecho, que es ese revólver de cañón que se curva 180º y que hiere a quien dispara. La poesía no te deja indemne, es el cuenco en donde viertes la sangre de tu yo, y es la taza en donde bebes. He visto y leído a pocos poetas, a pocas poetas, con tantos espigones de luz, por decirlo con tus palabras. 

Haces bien en propagar, en soltar yukones, por las calles de un Madrid que nadie desea dormido. Marga, entre los bosques de un granito batido por el agua, tú eres corazón vivo y latiente, tú eres una valquiria, nuestra valquiria.

Valgan estos dos poema

_____________

MEDITERRÁNEO 

y con el sol de Homero enfrente 
 guijarrillos de colores 
chapoteos 
tren de espuma   bordeando la marea 
las gaviotas   no se achican 
yo tampoco 

 

bosquecillos de palmeras / geranios 
 por todas partes 
amodorrados pinos   estirando el cuello 
 hacia la eternidad de su terruño 
 —un Martini bianco— 
“mi amor” 
carrusel de miel y flores —lo trae el aire— 
—otro Martini— 
 aceitunas —tal vez del Lazio— 
 y de los ríos del Norte  __el agua helada 
 —quién sabe—   para el camino 
—dice— 

 

 ¡ah! las energías las energías 
 universos paralelos en la fiesta de Neptuno 
y el sol  __azul Sorolla fiero 
 y el mar  __no sé 
de otro color

___________

YUKÓN 

no 
 no se trata del rojo o el amarillo 
en los océanos de hojas 
se trata -de águilas calvas -de osos 
 __ahí   rodeados de montañas que no tienen nombre 
donde los remos son fuertes y los brazos largos 
 los días 
 __bajo la cúpula del mundo 
tenemos soledad tenemos hambre 
intercambiamos con el alce :: un trozo de corazón  
vivo y latiente*

la intensidad sin riesgo no existe 
 en la montaña blanca 
 donde hileras de hombres agotados    un día treparon 
 –sin descanso– 

 con la locura del oro hincada en su cerebro 

 

 pronto renaceremos limpios 
por toda vecindad :: bayas azules 
somormujos 

 

* Norma Kassi, nación Vuntut gwitchin.